Sob um céu noturno desaberto, um veleiro navega sobre águas escuras. As suas velas negras destacam-se contra uma zona de nuvens claras, na qual a luz da lua apenas se faz sentir de forma atenuada. Uma segunda silhueta, mais pequena, surge no horizonte à direita; à esquerda, edifícios baixos e formas semelhantes a moinhos de vento delineiam a costa. Nas ondas, a luz desfaz-se em curtas faixas brancas e azul-acinzentadas, enquanto o primeiro plano e as margens da imagem permanecem quase negros. A vasta extensão do céu exerce pressão sobre a estreita faixa marítima e confere à viagem um certo ar de incerteza, sem que a cena se torne dramática. Paul Gauguin, artista francês do final do século XIX, compõe o motivo a partir de grandes campos de luz e de sombra. O navio mantém-se claramente visível, apesar de quase se fundir com o mar e a costa.
A obra, pintada sobre tela Leonardo (Satin), encosta diretamente à borda dourada interior da Lydia, sem passe-partout nem vidro. A ela segue-se o verde amplo da moldura de madeira, cujo veio dourado percorre a superfície em traços irregulares. É precisamente nesses traços que o olhar se fixa ao observar a obra - especialmente no canto inferior esquerdo, onde se revela a relação entre as cores: ao lado da água quase preta, o verde parece profundo e frio; as manchas castanho-douradas conduzem, ao mesmo tempo, aos feixes de luz pálidos sobre as ondas. A borda dourada interior traça um contorno quente em torno do motivo azul-acinzentado, acentuando assim a silhueta escura do navio. Sobre o campo de nuvens claras, o mesmo tom dourado surge mais intenso do que na parte inferior da imagem, onde o mar e a moldura estão mais próximos em termos de cor.
O dourado contrapõe calor à luz fria da lua, enquanto o verde acompanha os tons escuros do mar. Para mim, é precisamente nesta alternância entre proximidade e contraste que reside o que há de mais convincente nesta combinação - a imagem e a moldura dialogam aqui efetivamente uma com a outra, em vez de se limitarem a coexistir lado a lado.